Resenhas -

ogatoleu 14/02/2023

Insípido
Tive uma certa dificuldade de avaliar como me sinto a respeito desse livro e saber separar as noções que se tem hoje das de antigamente porque esse livro é MUITO racista. e digo isso já tendo lido minha cota de atrocidades, que são até fáceis de encontrar em livros antiguinhos.

mas, para uma análise mais fria e desconsiderando isso tudo, achei o livro meio sem graça. não é uma leitura difícil, mas em muitos momentos é uma leitura tediosa e previsível. o livro começa bem, com toques de um realismo cínico (até meio machadiano), mas a partir do momento que surge a figura do jacinto começa uma encheção de linguiça... muito tempo se dedica a expor que jacinto se sente entediado na cidade, e muito também se gasta para enaltecer a vida campesina (e basicamente é nisso que se resume o livro).

ainda assim, planejo ler outros livros do eça no futuro, já que apesar desses pesares ainda acho o estilo de escrita promissor e que talvez esse autor possa se revelar ser mais do meu interesse em outras obras.

Daniel911 14/05/2023

30 mil livros sem alguém para ler
Não há diferença entre a cidade e o 202, para Jacinto não se vê distinção de qualquer grau entre as minúsculas fustigações de um passeio no parque domesticado à cacofonia inebriante de suas máquinas, tudo se resume na mais inexplicável ausência de significado. Seu desespero só pode ser possível em seu casulo asséptico de cidadão urbano e logo que escasseado de alternativas novas se convence à fugir da rotina visitando, para nunca retornar, as suas origens.
A visão de cima, da burguesia farta, que em nada deixa faltar para o intelecto sensorial interessado, finda em uma insignificância saturada niilista (não obstante o rompante existencialista de Jacinto como último recurso civilizado) e tão logo se traduz na inequação em que os remodelados dom quixote e sancho pança se percebem ao terem esgotado todas as aventuras. As não-pessoas de Paris, que meio a tanto luxo, tanto conhecimento, tanta tecnologia, não são capazes delas tirar nada mais do que um prazer efêmero de posse e se veem inertes meio à suas obras infindáveis, olhos que não sabem mais olhar, vontades que não sabem mais sonhar. Buscam ambos, já em meados de seus trinta anos, quase como meio à uma crise de meia idade, um lugar seu nas serras em que possam refrescar o espírito seco de tão gozar à riqueza ociosa. Em percalços anedóticos eles se firmam na vida bucólica tão antagônica com toda a filosofia civilizatória racional em que cresceram, reconhecendo racionalmente que no bucolismo, e para eles consequentemente na rusticidade ignóbil, há de se ter a vida natural e feliz através do senso e rotina campestre suspenso em um tempo estático, que passa rápido para todos e nunca muda. Um paraíso metafísico intocado pela dúvida universal, onde o que é, é, simplesmente.
Decididamente uma análise categórica do rumo produtivo material e intelectual da era positivista e do vácuo existencial das almas diretamente beneficiadas, em que qualquer dessas almas só poderia almejar paz nos delírios épicos da nostalgia de um tempo mais simples. Intocados, os 30 mil livros, seja por tédio paralisante ou abandono desinteressado, estão fadados a jamais serem lidos, e é assim que as coisas vão, invariavelmente.