Sendo meu quarto livro de Dino Buzzati, tenho alguma segurança em dizer que sua escrita me é familiar. Não querendo se definir enquanto autor, acabou se encaixando no existencialismo. Suas temáticas são recorrentes: a passagem do tempo; a diferença entre o viver do ser humano, dos outros animais, das montanhas, dos desertos; a forma com que a vida se assemelha à natureza de onde ocupa; a espera por um grande evento que justificará toda a existência. Por fim, a morte. Ao ler Buzzati, sinto que estou no topo de uma muralha vendo um campo à minha frente; o vento discute com as flores, as nuvens se cansam de chover, os insetos conversam zunindo. O tempo passa. Eu e a muralha nos tornamos indistinguíveis.
O local é uma floresta nas montanhas. Ao comprar o livro, minha ignorância me fez achar que Barnabo era algum tubérculo ou criatura mágica, mas é o nome do protagonista. Trata-se de guardas florestais que vivem de forma isolada, fazendo rondas e protegendo extensas áreas lá no alto. Suas identidades se confundem com a dos picos. As histórias fluem naturalmente.
Barnabo não se destaca como forma brilhante. É uma luz sobre a qual estendemos nosso olhar, com todas as suas propriedades, mas é parte de uma sequência de outras luzes. A gralha que o acompanha no ombro, as montanhas que mudam sem mudar, as florestas que sussurram. O tempo... O fluxo ininterrupto e como mudamos com ele. A escrita de Buzzati me é acolhedora. Há solidão, aqui, mas não é solitária.
Se minhas palavras parecem desconectadas, é impressão. Estou falando do livro, e também da forma com que o autor enxerga a vida. Fui chamado pela obra enquanto fuçava em sebos; mesmo sendo antiga, não vi erros. É uma pequena e profunda história. Os personagens, a vida descrita, os lugares... Tudo continua ali, depois da última página ser virada. Nós temos o privilégio de acompanhar só um trecho daquele mundo.
