Début et fin de la neige suivi de Là où retombe la flèche

Oui, à entendre, oui, à faire mienne Cette source, le cri de joie, qui bouillonnante Surgit d?entre les pierres de la vie Tôt, et si fort, puis faiblit et s?aveugle. Mais écrire n?est pas avoir, ce n?est pas être, Car le tressaillement de la joie n?y est Qu?une ombre, serait-elle la plus claire, Dans des mots qui encore se souviennent De tant et tant de choses que le temps A durement labourées de ses griffes, ? Et je ne puis donc faire que te dire Ce que je ne suis pas, sauf en désir... leia mais