Música de Mobília

O que devemos esperar de uma narrativa contemporânea? Sendo narrativa, o que esperar podemos do tratamento de personagens, locações, relógios e linguagem? Ou ainda poderíamos perguntar, ouvindo uma peça de Erik Satie: que importância teriam essas perguntas hoje?

Daniel Vilela compõe Música de mobília na tradição narrativa inaugurada por Virgínia Woolf, e isso significa colocá-lo entre os autores que fazem da linguagem uma imitadora do fluxo estranho do tempo e da memória, em que a realidade feita ficção não é mais que uma série de manchas cromáticas que, apenas vistas de longe, evocam as águas nas pinceladas de Monet ou as impressões nas frases de Woolf.

Felipe atravessa a passagem dos dias; cruzam essa passagem a paisagem insular de São Miguel, a moça com bibliotecas na boca, Lauro, as senhorinhas por quem as notícias ganham fama e, em especial, sob as luzes baratas e sobre os estrados provisórios do circo, Solidão, marcados todos pelos dias ímpares e pares e sua corrosão. Atravessa-os, sobretudo, a linguagem do autor, música de poesia sem mobília.

Tudo nesse romance de estreia de Vilela ancora nas imagens que, a um poeta, farão parecer um longo poema em prosa; a um romancista, um breve romance-poema. Preocupado em fundir visão de mundo e frases tão personalizadas, o autor, nelas, elabora o fluxo imprevisto do que pensam e sentem as pessoas em seu recôndito mundo silencioso, e solitário, em maresia.

É que, ao contrário do que pretenderia a musique d’ameublement criada por Satie, Música de mobília faz suspender o leitor, tirando-o do sossego de uma leitura previsível, e deixa-o aceso para os parágrafos cinematográficos, para os passos sem passos de Felipe e Solidão, para os indícios de chuva de uma ilha em rasura, cuja realidade nada interessa a Diogo Vilela senão naquilo que há de surreal no som das cordas do mundo, a fazer de pessoas marionetes, ou delicado contrabaixo.

Ouçam-no.
Paulo Roberto Sodré