A literatura em tensão de Camila Passatuto: “TW – Para Ler com a cabeça entre o poste e a calçada” oferece narrativas frenéticas para mundos interiores sem resolução
Nunca foi simples definir onde começa a prosa e onde termina a poesia. Charles Baudelaire, alicerce de um movimento de expansão dos limites da lírica, é caso-padrão no rompimento das formas e na entrada do autor na vida urbana moderna – nossos anseios, novas possibilidades, novas formas de fracassar em vida. A lógica do poeta, ensaísta e crítico inglês S.T. Coleridge (prosa = palavras na sua melhor ordem; poesia = as melhores palavras na melhor ordem) já não nos diz nada, enxertados que somos. TW – Para Ler com a cabeça entre o poste e a calçada, de Camila Passatuto, é um livro que se desobriga de chaves, embora possa ser adequadamente situado no tempo em que vivemos – feroz, fremente, ambíguo –, desde seu título até a distribuição desigual de sentenças e devaneios. “Os olhos devem ser rasos, e com o brilho do cair da tarde, a metrópole toda refletida em sua retina. Deve ser linda. E eu aqui, toda turva, curva para algum deslize e morte”. TW é uma abreviação de uma expressão em inglês: trigger (gatilho) warning (aviso). Nas palavras da autora, gatilho expressa algo que, ao ser mencionado ou referido, desperta em alguém um sentimento ruim. A expressão é comum em redes de discussões por direitos iguais e em espaços de comunicação e/ou confronto. A dedicatória de abertura “Aos que rompem, tropeçam e morrem”, como se o caminho não normativo fosse um mapa rumo ao precipício, prepara, avisa para uma leitura sem escoro, sem epicentro. (O leitor habituado à linearidade e à decodificação pode não comprar as intenções estéticas da obra ou se poupar de ser engolido.) São inúmeras as lateralidades de TW, com preferências às inúmeras formas de perder. Do esboço proletário, temos os amores pisoteados em linha de produção, as fábricas em sua constante pressão, o chão mais rude. Das ruas temos a cidade em ebulição, os bares decrépitos, a calçada como anti-rota, o barulho – nem a casa salva. O coração balança, trôpego, se desfaz, se desorganiza em carrossel. Como se trata de uma autora na cola da velocidade contemporânea, alguns tomadas de decisão por expressões mais corriqueiras tornam o livro menos denso, embora essas escolhas colaborem para a proximidade. Somos pedestres de uma prosa em via rápida, acossados, na faixa, por motociclistas acelerando diante do semáforo prestes a fechar. Mesmo diante de passos ansiosos, sem tempo para ilusões, há uma pulsão poética em Camila Passatuto, uma busca por uma porta de emergência, uma crítica à vitória da técnica. Fico pensando como juntar minhas poesias num apanhado só, ainda não tenho editora, é um porre essa angústia. Quando se é poeta, você fica sozinha em uma corda que embala o pescoço de um futuro. É foda, menina. A figura do clássico autor romântico ronda TW. A violência está lá. A vilania, a dor e o desgraçamento também. Como numa jornada de Goethe, temos, em um mesmo estrado, a fusão amorosa de paz e desespero. “Só consigo escrever quando o gosto da bile ainda está na boca, o cheiro do vômito faz perfume em mim”. A literatura surge como campo de despressurização. Camila Passatuto não se furta de atravessar por organismos de discussões contemporâneas, como o espaço da mulher na literatura e a representação social. “Já me estupraram no pátio, desvaliam tudo que digo. Poeta mulher, isso não existe. Fios e correntes, choque mais do lado esquerdo. Cale a boca!”. Mas, antes de tudo, estamos defronte a um modo de ser e um modo interior de utilização do discurso – em fase de depuração. O resultado é um fruto estranho. Resenha por: Daniel Zanella