Silence: A Novel

Shusaku Endo

Picador Modern Classics

2016

256 páginas

8h 32m

ISBN-13: 9781250082244

Resenhas (1)

Há um barulho neste livro que me persegue. Não é o grito, nem o canto fúnebre. É o som de um corpo a afundar na água salobra. Um ruído surdo, quase maternal, de absorção. Silêncio não é um livro sobre Deus, mas sobre a Sua pele. A pele de Deus rasgada pela sola de um pé sujo de lodo.

Shūsaku Endō não escreve um romance; ele costura uma ferida com fio de cabelo. O fio é fino, quase invisível, mas segura a carne aberta da dúvida. O símbolo que ninguém nomeia, aquele que estrutura cada página, não é a cruz, nem o poço de tortura. É o hábito. O hábito sacerdotal de Rodrigues, que progressivamente se impregna do cheiro da terra japonesa, do suor dos camponeses, da podridão do mar. O tecido, outrora um símbolo de autoridade divina, torna-se uma segunda pele, pesada e humana, testemunha muda da sua própria transformação. É uma geografia de sujeira e suor onde a fé se perde e se reencontra, não como um triunfo, mas como uma cicatriz.

A linguagem aqui é um corpo doente. As palavras são febris, ofegantes. As cartas de Rodrigues não são relatos; são o suor a escorrer no pergaminho. Ele não tenta descrever a dúvida, ele a suporta, fisicamente. A sua crise de fé é uma náusea, uma secura na garganta, uma infestação de piolhos a caminhar sob a roupa. Endō entende que as maiores heresias não são proclamadas, são sussurradas entre os dentes, com o sabor amargo da fome. O silêncio de Deus não é uma ausência, é uma presença opressora. É o silêncio de um rosto demasiado perto do nosso, no escuro, a ouvir cada um dos nossos fracassos.

Como isto ressoa no nosso agora, nesta era de curas e otimismos tóxicos? Somos uma geração obcecada pela superação. A narrativa do "trauma transformado em força" é a nossa mitologia preferida. Endō oferece o antídoto: a santidade da fraqueza. Rodrigues não vence. Ele cede. A sua grandeza não está em resistir, mas em render-se à terrível, humilhante e redentora compaixão que habita a queda. Ele descobre que o amor divino não é um fogo purificador, mas um charco. Um pântano que aceita tudo—a traição, o medo, a lama—e transforma a apostasia num acto de comunhão mais íntimo que qualquer martírio.

Kichijiro, o Judas eterno, é o herói secreto do nosso tempo. Ele é o nosso rosto no ecrã, a clicar "concordo" com os termos e condições que vendem a nossa alma. Ele é a nossa covardia confessada em sussurros para o travesseiro. Ele não é o vilão; é o espelho. E no seu rosto, Endō pergunta: não será a compaixão por este homem—o perpetuamente fraco, o que falha e volta a falhar—a mais difícil e radical de todas as formas de amor? Um amor que não exige heroísmo, apenas a persistência miserável de se continuar vivo.

O romance não termina com uma resposta, mas com a textura áspera de uma pergunta na palma da mão.

O que farás com o teu lodo? Com a tua fraqueza que não consegues erradicar, com o teu medo que não consegues domar, com a tua pequena e constante traição à pessoa que juraste ser?

Irás negá-lo, tentar limpá-lo, apresentar uma versão polida de ti ao mundo? Ou, como Rodrigues, aprenderás a ajoelhar-te nele, a sentir a sua geografia húmida e fértil, e a descobrir que é precisamente aí, no fundo do charco, que algo—ou Alguém—finalmente toca o teu rosto?