Macaco Infinito -

Manuel Jorge Marmelo

Quetzal Editores

2016

200 páginas

6h 40m

ISBN-13: 9789897223143

Português

Se sentarmos um macaco a uma máquina de escrever por tempo indeterminado e sem limite, o animal acabará por conseguir escrever uma obra-prima da literatura à altura de Shakespeare ou de Cervantes. Isto diz a Teoria do Macaco Infinito. Pegando nesta tão extraordinária quanto absurda teoria, Marmelo escreveu uma metáfora sobre a criação: Paulo Piconegro é o dono paralítico (e não menos ressabiado) de uma casa de meninas; Wakaso é o negro chegado do outro lado do Mediterrâneo que o serve, um criado absolutamente disponível e servil, manso e eficaz como um eletrodoméstico. Maria do Socorro é a sua escrava sexual e a rapariga mais bonita do Bar Mitzvá. Piconegro planeou uma vingança cruel, concentrando em Wakaso o difuso ódio e a misantropia que até aí cultivara como a uma flor morta. Mas da sua condição de escravo de Piconegro agrilhoado à máquina de escrever horas e horas sem fim, Wakaso sairá vencedor.

Resenhas (1)

4 (Muito bom)

Como os livros salvam-nos

Não será nada fácil falar sobre este livro.
Duro de ler, não porque a narrativa seja difícil, mas sim porque os personagens são duros e ásperos e o sofrimento é tanto que torna a leitura uma ação dolorida. Cada página é marcada por pontas agudas e que nos espetam em cada frase. Dolorido.
Temos aqui, talvez, uma metáfora sobre a prisão que é viver em sociedade (ou viver de qualquer forma) e o quanto a arte nos liberta, nos lança longe dali, nos salva do enlouquecer e do morrer estando vivo - e, muitas vezes, do morrer literal.
Viver é um ato de dor crônica, constante, pulsante e a arte, especificamente aqui, os livros, permitem um voo desta angústia.
Não é um livro fácil de ler, mas é uma metáfora tragicamente lindíssima do quanto os livros, e a arte de modo geral, surgiram em nossa espécie para nos salvar de nós mesmos.
Se não fosse a arte não teríamos evoluído enquanto espécie e também não teríamos sobrevivido até aqui.
Sem os livros, sem a arte, não sobra nada exceto o pior, a desgraça, o impensável. Nossa espécie maldita, paradoxalmente, inventa a arte para existir e para continuar a ser.
Devemos agradecer ou amaldiçoar nossa capacidade para a arte?