De Profundis -

Oscar Wilde

Tordesilhas

2014

208 páginas

6h 56m

ISBN-13: 9788584190072

Português Brasileiro

Oscar Wilde já era reconhecido como um dos melhores autores de seu tempo quando foi condenado à prisão, em 1895. A acusação de “indecência grave” remetia à muito discutida homossexualidade de Wilde, considerada crime na época. Enquanto estava encarcerado, o autor escreveu uma carta a Lord Alfred Douglas, com quem mantinha uma relação que foi o estopim para sua prisão. Intitulada De profundis, a carta, amarga, traz uma reflexão a respeito da ética, com a linguagem de um grande escritor, um homem cuja vida não seria mais a mesma após os anos de encarceramento, mas cuja obra permaneceria por séculos como um cânone da literatura.

Resenhas (68)

5 (Perfeito)

Entre a dor e o silêncio: a melancolia que habita a alma.

Ler de profundis foi como segurar nas mãos os estilhaços de alguém que antes brilhava e agora sangra em silêncio, com a dor que não encontra voz nem consolo. a cada linha, os ecos de wilde, esse homem tão grandioso nas palavras e vaidades, se tornavam mais humanos, mais frágeis, como se o próprio peso da sua existência estivesse sendo arrancado aos poucos, deixando apenas o que há de mais cru e despido. sua escrita, antes envolta em ironia e charme, desce aqui ao abismo da dor e do desencanto, ainda que não abandone por completo sua elegância, como se a própria beleza da linguagem fosse um último reduto contra o desmoronamento interno. wilde não escreve apenas sobre seu sofrimento; ele o dissseca, o expõe em camadas, como quem se recusa a morrer sem antes entender por que sangra, tentando manter algum resquício de controle sobre aquilo que o destrói. em diversos momentos, percebi que ele tentava desesperadamente encontrar um significado para tudo que viveu — com bosie, com a prisão, com a ruína — e, no entanto, a sensação que fica é a de que nem ele próprio sabe onde tudo começou a desmoronar, como se a dor fosse um labirinto sem saída, uma cicatriz que não para de sangrar. é um relato de mágoa profunda, sim, mas também de uma busca incessante. a busca pelo porquê da queda, pela redenção, pela recuperação de um resquício de dignidade que lhe foi brutalmente arrancada. há uma nudez em suas palavras que constrange, mas também aproxima: wilde se permite ser lido mesmo em frangalhos, mesmo em sua dor mais íntima, revelando a humanidade que a fama e o brilho sempre tentaram esconder. essa entrega absoluta, essa exposição sem máscaras, traz um impacto tão visceral que parece quase impossível não se comover, não sentir uma mistura de tristeza e admiração diante de tamanha vulnerabilidade. ler de profundis é testemunhar uma alma despedaçada tentando se reerguer, é sentir o peso do isolamento e da injustiça que ele sofreu, e ao mesmo tempo perceber uma força silenciosa que insiste em resistir, mesmo quando tudo parece perdido. wilde não se limita a narrar sua própria queda; ele também nos convida a refletir sobre a fragilidade da condição humana, sobre como o orgulho, a paixão e o sofrimento estão entrelaçados de maneira tão complexa que muitas vezes se confundem, criando feridas que dificilmente cicatrizam por completo. a leitura se torna, assim, uma experiência não só literária, mas profundamente existencial, um mergulho na escuridão da alma de um homem que, apesar de tudo, ainda busca a luz.

a injustiça que wilde sofreu ecoa como um grito mudo em cada linha dessa carta. ele foi destruído por completo — não só pela prisão, mas pela crueldade de uma sociedade que se recusou a enxergar quem ele era de verdade. wilde foi feito em pedaços e depois descartado, como se sua dor fosse menos legítima pelo simples fato de quem ele amava, como se o amor que carregava fosse uma sentença de condenação, uma prova de culpa diante do olhar alheio. o silêncio implacável, o desprezo frio, a traição sutil e amarga... tudo isso somado à ausência de qualquer arrependimento de quem o feriu tornam o sofrimento ainda mais intolerável, quase insuportável. há algo de profundamente angustiante nessa consciência esmagadora de que, mesmo tendo sido despido de tudo, ele jamais ouviria um pedido de desculpas, um reconhecimento mínimo do que passou. wilde sofre duplamente: pela dor que rasga a alma e pela ausência cruel de qualquer consolo, de qualquer gesto que lhe devolvesse um pouco da humanidade roubada. e mesmo assim, ele escreve. escreve para bosie, mas também para si mesmo — para preservar o que sobrou de sua voz, para resistir à tentativa de apagamento que pairava sobre sua existência. de profundis é, nesse sentido, uma tentativa desesperada de permanência: de não ser esquecido, de não desaparecer debaixo do escárnio e do silêncio imposto. há algo de profundamente humano em sua recusa em aceitar o esquecimento como desfecho, um grito de resistência que atravessa o tempo. essa recusa em sucumbir ao silêncio, mesmo quando tudo parecia perdido, revela a coragem singular de wilde, que não se permite ser reduzido a uma sombra daquilo que foi. cada palavra, cada frase, é um ato de insurgência contra o apagamento, um esforço doloroso para manter viva a memória de si mesmo e de seu amor, apesar da condenação e do abandono. é como se, ao escrever, ele moldasse um espelho quebrado onde reflete sua dor e sua esperança ao mesmo tempo — uma imagem fragmentada, mas ainda assim resistente, que desafia o esquecimento e a invisibilidade. essa carta, com seu tom de confissão e denúncia, não é apenas um documento histórico, mas uma experiência emocional que conecta quem lê à complexidade da existência de wilde, à sua luta entre a luz e a sombra, entre o brilho do passado e a escuridão do presente. em última análise, de profundis é uma obra que nos lembra da força da palavra como instrumento de resistência, da escrita como forma de sobrevivência diante da brutalidade da vida.

mas o que mais me atravessou foi perceber que, por trás de cada crítica cortante dirigida a bosie, por mais dura e implacável que fosse, ainda existia amor — um amor dilacerado, confuso, cheio de mágoas, mas ainda amor. e talvez essa tenha sido a parte mais dolorosa de toda a leitura: ver que, mesmo depois de tanto sofrimento e decepção, wilde ainda o amava. wilde tenta se convencer de que bosie foi a ruína, que o arrastou para o fundo do poço, e em partes ele tem razão. mas não há uma linha sequer em que esse desprezo não venha acompanhado de um eco silencioso de saudade, de desejo, de culpa, de um amor que se nega a morrer. o ressentimento de wilde não é só contra o outro — é contra si mesmo, por ter se entregado tanto, por ter aceitado migalhas, por ter acreditado que poderia ensinar amor a quem só soube exigir. essa confissão de fraqueza, esse escancarar da própria entrega, me desmontou por completo. é cruel como ele se martiriza, como se castigasse a si mesmo por ter confiado demais, e, ao mesmo tempo, suplica por uma chance de reconstrução interior, por algum resquício de paz. há algo de profundamente cristão em sua dor — não no sentido religioso rígido, mas na forma como ele passa a enxergar o sofrimento como uma via de transcendência, como um caminho tortuoso para o autoconhecimento e, talvez, para o perdão, como se aceitasse carregar a própria cruz com a esperança de que, no fim do percurso, haveria algo mais do que só o vazio. essa entrega espiritual, esse quase martírio voluntário, não é isento de contradições — ele oscila entre o desejo de se elevar moralmente e a vontade crua de ser amado de volta, nem que seja no imaginário. é essa mistura de lucidez e ilusão que torna suas palavras tão intensas e tão humanas, porque wilde não tenta apagar o amor que sentiu, mas sim compreendê-lo, mesmo que isso signifique se despedaçar mais uma vez. cada frase carrega essa luta interna entre se libertar e permanecer preso ao que o destruiu, como se o próprio ato de escrever fosse uma tentativa de se curar daquilo que ele nunca teve forças para abandonar por completo.

é nesse sentido que de profundis também se apresenta como um testamento do crescimento de oscar wilde como pessoa. não é uma evolução linear — e nem poderia ser —, porque a dor nunca é simples, e o processo de autodescoberta quase nunca é suave. ele oscila entre orgulho ferido, lamento, amargura e, em alguns momentos, serenidade resignada. mas é inegável que algo nele se move, ainda que lentamente. wilde reconhece que parte de sua queda se deu pela vaidade, pelo desejo ardente de ser amado a qualquer custo, pela incapacidade de dizer “não” a quem admirava, mesmo que isso o destruísse. ele deixa de se ver apenas como vítima e começa, ainda que timidamente, a assumir alguma responsabilidade por seus próprios passos, por seus próprios erros. é como se estivesse escrevendo não só para atacar bosie, mas para se entender — ou talvez, para se perdoar. a carta mostra que, mesmo imerso em um ambiente desumano, selvagem, wilde ainda encontrava espaço para reflexão, para arrependimento, para questionar a si mesmo. e esse é o momento mais comovente de todos: quando, entre os escombros da própria história, ele vislumbra uma possível reconstrução. há uma faísca tênue de beleza ali, nascida da ruína, e ela brilha silenciosa, mas firme, iluminando uma sombra que parecia eterna, como se, enfim, ele entendesse que viver também é aceitar as próprias quedas como parte inseparável da caminhada. e é justamente na ruína que ele parece encontrar uma espécie de liberdade — não a que teve em vida pública, adornada por aplausos e luxo, mas uma outra, mais íntima e sincera, nascida da dor processada e da lucidez arrancada pelo sofrimento. essa consciência nova, que começa a se esboçar nos últimos trechos da carta, é feita de cinzas e humildade: não mais a busca desesperada por reconhecimento, mas o desejo silencioso de seguir em frente, de atravessar a noite escura com alguma dignidade. há um tipo de renascimento ali que não se anuncia com alarde, mas que pulsa discretamente, provando que, mesmo no fundo do abismo, ainda é possível começar de novo — não como antes, mas com outra compreensão, menos vaidosa e mais humana, menos sedenta por amor e mais próxima de si mesmo.

e o que mais me tocou, e me fez sentir esse livro de forma quase pessoal, foi perceber o quanto wilde acreditou. quantas chances ele deu a alfred. quantas vezes ele insistiu, mesmo que a dor fosse crescente e a indiferença evidente. ele não se afastou à primeira ferida, não partiu quando o silêncio se tornou mais presente do que a palavra; ele ficou. escreveu, esperou, justificou, desculpou. enxergou ausências como distração, silêncios como cansaço, indiferença como um traço da personalidade e não como rejeição. e isso me atravessou com força porque eu já estive nesse lugar sombrio. também já amei alguém assim: alguém que não retribuía, que não se importava verdadeiramente, mas a quem eu oferecia compreensão, carinho e paciência, achando que amar era isso — anular a mim mesma para evitar a dor do abandono. também dei chances demais. também me calei diante das pequenas feridas, acreditando que com tempo e afeto tudo se curaria, mesmo quando meu corpo e alma pediam por liberdade. wilde não foi ingênuo. ele foi humano. humano demais. e talvez por isso a leitura doa tanto — porque expõe esse lugar onde se machuca em silêncio por amor, onde se permanece preso mesmo quando tudo dentro grita por fuga. wilde resistiu. resistiu com uma coragem que dói, porque resistência não é apenas força, é também fragilidade exposta e coração despedaçado.

há ainda um aspecto de de profundis que não posso deixar de mencionar: a linguagem. mesmo devastado, wilde mantém uma clareza e uma beleza impressionantes. sua escrita é de uma agudeza cortante, cheia de ritmo e escolhas certeiras, com imagens que ferem e encantam ao mesmo tempo. é como se ele quisesse provar, através da arte da palavra, que ainda podia criar algo belo, mesmo envolto na lama da humilhação e do abandono. há trechos inteiros que me vi relendo não por falta de entendimento, mas porque me recusava a deixar aquelas palavras irem embora tão rápido, como se nelas estivesse guardada uma última fagulha de vida. wilde constrói sua dor com a precisão de quem conhece os efeitos da linguagem — e, por isso, suas palavras nos atingem tão profundamente. mesmo em confissão, mesmo na súplica, ele não perde sua voz literária. é uma das cartas mais bem escritas que já li, porque é mais do que uma carta: é desabafo, é testamento, é um pedido desesperado por memória e reconhecimento. wilde sabia que, se fosse para sumir do mundo, ao menos que suas palavras permanecessem. e elas ficaram. porque é impossível passar por essa leitura sem sair com a alma marcada, sem carregar um peso doce e cruel que é o conhecimento da dor que só a verdade pode revelar.

entre tantos lamentos, wilde também fala sobre sua arte — e o faz com uma honestidade que me comoveu profundamente. ele admite que, durante muito tempo, viveu mais para o brilho do sucesso e da fama do que para a sinceridade da palavra, confessando: "diverti-me sendo um flâneur, um dândi, um homem da moda. cerquei-me de naturezas pequenas e mentes mesquinhas. busquei prazer onde me convinha e seguia adiante. tratei a arte como um brinquedo e a vida como um espetáculo." e mesmo assim, nunca desprezou a arte; pelo contrário, foi justamente quando tudo lhe foi tirado — a liberdade, o nome, os amigos — que começou a enxergar a arte como um refúgio sagrado, um espaço de resgate pessoal e espiritual. wilde passa a entender que a verdadeira criação precisa nascer da dor, não da ostentação ou do desejo de agradar aos outros. o sofrimento, que parecia estar destruindo-o por completo, na verdade o aproximou do que realmente importa, fazendo com que sua voz alcançasse uma profundidade e sinceridade até então desconhecidas. não rejeita suas obras anteriores, mas agora olha para si mesmo com uma exigência e consciência renovadas, como alguém que precisa se reinventar, não para a glória, mas para a sobrevivência emocional e espiritual. de profundis é, assim, também o relato de um homem que reaprende a criar, não para encantar plateias, mas para sobreviver. e, ao fazer isso, wilde não abandona sua estética característica, mas a desnuda, trocando o artifício pelo mais puro compromisso com a verdade, mesmo que ela doa, mesmo que rasgue.

e mesmo quando tudo parecia perdido, wilde não esteve completamente só. a figura de robert ross, seu amigo leal, é a prova viva de que a amizade verdadeira pode persistir mesmo diante da vergonha pública e da ruína total. ross o visitava, o apoiava, cuidava para que sua voz não fosse completamente silenciada, mesmo quando o mundo queria enterrá-la para sempre. isso me tocou profundamente, porque revela que, por mais que bosie tenha sido o símbolo de um amor destrutivo e doloroso, houve quem o amasse de forma genuína, constante e fiel. de profundis, apesar de escrito em meio à solidão e ao abandono, não é a história de um homem completamente esquecido ou abandonado. é também a história de alguém que, ao cair, descobriu outras formas de ser amado — menos intensas, talvez, mas mais verdadeiras e duradouras. wilde, no fim, não estava apenas falando com seu antigo amante, mas também com a vida, com o tempo, com os que ainda estavam dispostos a escutá-lo. e por isso, mais do que uma carta de rancor, de profundis se tornou para mim um grito profundo de existência, uma prova de que, mesmo arruinado, é possível ainda ser inteiro, é possível ainda ser verdadeiro e é possível resistir. resistir mesmo quando tudo dentro parece querer desistir.

essa leitura me marcou de uma maneira que ainda ecoa em mim, como um murmúrio insistente que não quer calar. de profundis me revelou uma das faces mais dolorosas do amor e da perda, da vaidade e da humildade, da resistência e da entrega. senti, em cada palavra de wilde, a pulsação de um homem que caiu, se despedaçou, mas que, mesmo assim, recusou-se a desaparecer. a dor que ele expõe é tão real e tão nua que chega a doer no corpo — uma dor que não busca piedade, mas que exige reconhecimento, que clama por uma justiça que talvez nunca venha. fiquei marcada por essa leitura porque ela me confrontou com a verdade mais dura e crua sobre o amor e a existência: que amar demais pode ser um caminho para a ruína, que o silêncio e a indiferença de quem amamos podem rasgar a alma em pedaços e que, ainda assim, é possível, por entre os escombros, encontrar um espaço para se reconstruir, para se perdoar e para se reinventar. wilde me ensinou que a dignidade não é retirada por quem nos destrói, mas é algo que devemos lutar para manter, mesmo quando tudo parece perdido. ele mostrou que a resistência — mesmo a mais frágil e dolorosa — é um ato de coragem incomensurável. e, por fim, de profundis me deixou com a sensação amarga e bela de que a existência é um fio tênue entre o brilho e a ruína, entre o amor e o abandono, entre a esperança e o esquecimento. uma leitura que não apenas se lê, mas que se sente — profundamente — e que deixa marcas para sempre.