Beijo, boa sorte

Os narradores destes contos são tão distintos dos outros de Ana e são tão distintos em sua simplicidade. Eles contam histórias duras, mas parecem dar a receita de bolinhos antigos enquanto acariciam o camafeu. As histórias não se parecem com os poemas de Ana nem com suas histórias para crianças nem com suas crônicas. Nem Ana se parece com ela. Aqui ela se parece com outros escritores bastante cruéis, daqueles que nos dão receitas para assassinar um grande amor apenas tornando-o seco e frio dia a dia; ou contam histórias de famílias que se parecem muito com a nossa, inclusive pelo que têm de triste e trágico.

Ah, sim, o amor! Com exclamações. E também as relações que o amor impõe não a personagens, mas a seres humanos reais tão iguais a nós que só podem ser ficcionais. E também como as histórias de amor feliz são falsas como o afeto que dedicamos à lembrança que temos dos objetos guardados no baú da vovó. As exclamações aqui são de dor, espanto, cansaço.

Os contos de Ana não dão trégua aos narradores que se apresentaram para a jornada: sua obrigação é nos conduzir por corredores que se tornam estreitos e mal iluminados a cada linha, de modo a nos tornar dependentes deles; precisamos nos agarrar em suas mãos porque a certeza de que vamos tropeçar e cair só aumenta; mal conseguimos respirar, tentamos ver se há certeza em seus rostos, mas antes de desistirmos apenas percebemos seus olhos frios tateando o mesmo escuro que nos amedronta. E mesmo assim nos tornamos dependentes desses labirintos e desses guias cegos.

Contos / Ficção / Literatura Brasileira