Saindo do armário
Uma coisa que eu desprezo nos brasileiros é o fato que podem não ter cultura alguma, detestar ler livros ou simplesmente odiar os clássicos, mas sempre têm medo de admitir isso. Então vou sair do meu armário e botar a cara à tapa aqui. A Viuvinha, de José de Alencar, é um dos piores livros que eu já li, e já li livros horríveis. Cuidado, diabéticos! Ele é meloso a proporções hediondas. Pelo menos uma vez por parágrafo você vai encontrar uma frase do tipo "o amor dos dois era como o sol da primavera brilhando sobre o orvalho no campo florido, e seus corações desaceleravam com blabblablablablablá". O livro até parece tentar construir um suspense, mas falha miseravelmente uma página depois, a não ser que o leitor seja obtuso o suficiente pra não perceber o que está acontecendo na hora. Sinceramente, não entendo como uma história em que absolutamente nada acontece pode ser tão longa. Até Crepúsculo, com páginas e mais páginas descrevendo o Edward "reluzindo como milhões de diamantes" não consegue ser tão brega quanto esse livro. Desculpe-me, Stephenie Meyer, mas José de Alencar é e sempre será o autor mais brega da história. Pronto. Falei mal do José de Alencar. Se atraí a fúria da Academia Brasileira de Letras, eles vão ter que lidar com isso, já que atraíram a minha primeiro, transformando livros incrivelmente escrotos em clássicos.