Resenhas - Vermelho Amargo

Ilson José 26/02/2022

Lindo e simples
As palavras são escolhidas com cuidado e simplicidade. Senti mágica e saudade em cada linha do texto. Leia sem pressa e aproveite muito esse livro maravilhoso.

Kiojug 23/02/2021

Este livro é mais doce que o açúcar de um tomate verde
Por mais que o livro seja curto ele mostra o ponto de vista do autor em sua autobiografia, o livro é muito bom, as descrições do autor, a metáfora que o tomate transmite, tudo é muito bem construído, e os sentimentos do autor são extremamente reais, digo com todo meu coração que amei o livro

Helena.Seribelli 28/12/2020

Vermelho amargo
?E minto-me com demasiada convicção e sabedoria, sem duvidar das mentiras que invento para mim.?
?A dor vem de afastadas distâncias, sepultadas tempos, inconvenientes lugares, inseguros futuros.?
?Há que experimentar o prazer para, só depois, bem suportar a dor.?
?A dor do parto é também de quem nasce.?
?Eu desconhecia o amor mesmo fantasiando em me sentir amado.?
?E contrito, mãos amarradas sobre o peito, eu duvidava da fé, mas insistia em crer em Deus Pai, todo-poderoso.?
?Vejo a palavra enquanto ela se nega a me ver. A mesma palavra que me desvela, me esconde. Toda palavra é espelho onde o refletido me interroga.?
?O espelho é a verdade que, ainda hoje, mais me entorpece. Espelho sustenta o concreto e prefiro a mentira dos sonhos nas manhãs frias e secas.?
?Felicidade era quase uma mentira e, para alcançá-la, só depois de pisar muitas pedras.?
?É preciso muito bem esquecer para experimentar a alegria de novamente lembrar-se. Tantos pedaços de nós dormem num canto da memória, que a memória chega a esquecer-se deles. E a palavra - basta uma só palavra- é a flecha para sangrar o abstrato morto. Há contudo, dores que a palavra não esgota ao dizê-las.?
?Que a vida não tinha cura, o tempo me ensinou, e mais tarde.?
?Impossível para uma criança viver a lucidez da ferida que se abre ao nascer, e não há bálsamo capaz de cicatrizá-la vida afora. Nascer é abrir-se em feridas.?
?O livro aberto era seu berço e seu barco, em suas páginas ela se transmutava. Eu suspeitava que o embaraço das letras amarrava segredos que só o coração decifra. Mas uma certeza me vigiava: ler era meu único sonho viável.?
?Quando se ama, em cada dia o morto nasce mais. Em tudo, sua ausência estava presente.?
?Passarinho não canta, passarinho lastima - minha irmã repetia. Diante da demasiada liberdade seu canto vira pranto - ela teimava. Liberdade, quando abusiva, mais amedronta - ela completava.?
?O medo interrompe a liberdade, mesmo no coração dos pássaros.?
?Sempre sou um outro morando em mim.?
?Eu amava, ou melhor, por inteiro, eu só era amor.?
?A felicidade se escondia no porão da casa, e cabia a mim visitá-la.?
?O amor, ao anunciar-se, assustou-me. Invadiu-me de repente, sem pedir licença ou por favor. E naquele tempo se usava pedir desculpas para ser feliz. A felicidade nos era interditada. Toda tristeza prenunciava uma felicidade que não chegava.?
?Na rosa, a vida é breve, e, nas feridas, a vida é longa. Melhor deixá-la murchar em seu ramo e apreciá-la à distância. Continuamente, eu sofria pelo medo de sofrer.?
?Mentir a si mesmo é uma fórmula para aliviar-se.?
?Impossível deitar-me em meu próprio colo e acalentar-me. Não suportaria o peso de minha carga.?
?O essencial manifestou-se como fraterno ao silêncio. Guardei-me em gratidão.?
?Exige-se longo tempo e paciência para enterrar uma ausência. Aquele que se foi ocupa todos os vazios. Como água, também a ausência não permite vácuo. Ela se instala mesmo entre as pausas das palavras. Na morte a ausência ganha mais presença. É substantivo e concreto tudo aquilo que permanece.?
?Sempre suspeitei o nascer como entrar num trem andando. Só que, o mundo, eu não sabia de onde vinha nem para onde ia. E, no meu vagão, não escolhi os companheiros para a viagem. Eram todos estranhos, severos, amargos, impostos. Também entrei sem
Comprar bilhete de viagem. Minha bagagem, pequena, cabia debaixo do banco - da segunda classe - sem incomodar. Contrabandeava poucos pertences: uma grande dor que doía o corpo inteiro e a vontade de encontrar um remédio capaz de remediar o incômodo. Até hoje o mundo ainda não atracou. Vou sem escolher o destino.?
?No princípio, eu guardava meu verbo amar debaixo de muita gramática. Se por prudência, também pelo medo de desbotá-lo ao deixá-lo vir a luz. Sempre vi a palavra penumbra como a claridade suficiente para proteger o amor.?
?E escrevia, por isso, pesava, - suspeitei. Escrever é também pensar, eu desconfiava.?
?O medo da solidão pode nos tornar acessíveis, recomendava a mãe. Impor-se atento diante da solidão é questão de prudência.?
?Há dias em que o passado me acorda e não posso desvivê-lo.?
?Meu real é mais absurdo que minha fantasia. O presente é a soma de nostalgias, agora irremediáveis. A memória suporta o passado por reinventá-lo incansavelmente.?
?Ao transbordar a vida se faz lágrima e rola salgando o passado morto, mudo, que dorme no canto da boca. Não há condimento capaz de temperar o futuro. Só se salga a carne morta. O depois não tem pressa e chega em seu tempo, seco e frio. O pranto acontecia pela intensidade dos porquês. Não há merecimento ao sofrer por falta de explicação.?
?Viver exigia legendar o mundo. Cabia-me o trabalho exaustivo de atribuir sentidos a tudo. Dar sentido é tomar posso dos predicados. Trabalho incessante, este de nomear as coisas. Chamar pelo nome o visível e o invisível é respirar consciência. Dar nome ao real que mora escondido na fantasia é clarear o obscuro.?
?Eu pedalava pelas ruas buscando encontra-me em cada fim de estrada, no depois da ultima saudade, na outra margem do rio. Mas também lá eu não estava.?
?Nunca soube por que as lágrimas se negam a serem doces quando convocadas pela alegria. Sempre chorei salgado, talvez pelo peso da carne morta.?
?Sua ausência ocupou os labirintos por onde eu me procurava e me perdoa em meus próprios traços. Mesmo em vão, jamais interditei os prenúncios do meu amor.?
?A culpa é relativa ao tamanho da memória. Esquecer é desexistir, é não ter havido.?

Poesia na Alma 22/12/2017

O amargor da vida: o tomate.
Vermelho Amargo, de Bartolomeu Campos de Queirós, 74 páginas, Global Editora, é uma história autobiográfica que traz a comovente experiência de uma criança que perdeu a mãe e como isso afetou sua vida adulta. “Havia na cidade a madrasta, a faca, o tomate e o fantasma. A mãe morta ressuscitava das louças, das flores, dos armários, das cadeiras, das panelas, das manchas dos retratos retirados das paredes, das gargantas das galinhas.”

Bartolomeu mescla ficção e sua própria vida criando uma sequência onírica sobre o parto da dor pela perda e o sentimento de não ser amado pela mãe que culmina no desamparo e melancolia. “Preencher um dia é demasiadamente penoso, se não me ocupo de mentiras.”. A consciência da morte e o convívio com a madrasta faz com que o luto se arraste por anos, o símbolo disso que se tornou o amargor da vida: o tomate.

Saiba mais aqui:
http://www.poesianaalma.com.br/2017/12/resenha-vermelho-amargo.html

Pandora 05/02/2018

Lembranças da infância retratadas de forma poética. O vermelho dos tomates, que cortados em cruz pela mãe, eram doces; os da madrasta, retalhados em fatias finas eram amargos. O vermelho da dor da perda, do excesso de amor, da paixão. Vermelho da sombrinha, da língua sangrando, daqueles que se vão. Um belo livro.

min 27/08/2022

um livro bom, porém, confuso!
É triste também, então Boa sorte lendo ele.
as comparações que ele faz com os tomates são ótimas >>>>

Marcella 27/05/2015

Delicado
Vermelho amargo é um livro com poucas páginas, porém suficientes para carregar o leitor para um universo rico em palavras e ar poético. Em cada página, o autor é capaz de arrancar suspiros do leitor e se faz presente naquela história tão simples e tão bela.

Heitor 18/05/2023

é citado o avô do olho de vidro!
Sendo uma prosa poética o resultado é: muito bonito.
compartilhamos da infância em palavras do narrador-menino que ainda não domina bem as palavras; e dela sentimos o amargor do luto, da solidão e do pecado de ser feliz quando a dor e o sofrer deveria estar.

Valnikson 02/11/2017

1001 Livros Brasileiros Para Ler Antes de Morrer: Vermelho Amargo
O mineiro Bartolomeu Campos de Queirós, com formação em educação e artes, foi idealizador de importantes projetos de leitura no Brasil, também dedicou sua vida à escrita. Sua prolífica e diversificada produção literária foi reconhecida por alguns dos mais importantes prêmios da crítica também internacionalmente, além de receber constantes reedições em decorrência do enorme sucesso entre os mais variados públicos. No seu último livro publicado em vida, 'Vermelho Amargo', o autor revisita as dores da própria infância em um incômodo exercício de memória que só comprova o poder de seu lirismo e sensibilidade estética. (Leia mais no link)

site: https://1001livrosbrasileirosparalerantesdemorrer.wordpress.com/2017/11/02/91-vermelho-amargo/

Daniel 13/08/2016

Vermelho Amargo
Resenha no link abaixo!

site: http://blogliteraturaeeu.blogspot.com.br/2016/08/vermelho-amargo-de-bartolomeu-campos-de.html